Retrospectiva II

17.Novembro.2009

O dia foi longo. A noite, cada vez mais escura, avizinha-se.

Uma manhã de aulas normal, preencheu mais um pedacinho no canto do meu cérebro que se destina à acumulação daquele magnífico material inútil.

Volto para casa, fazendo planos daquela que iria ser a minha tarde. Saiu tudo trocado.

Tinha pensado em adiantar o trabalho que a professora de História tinha encomendado, e depois ir tomar um café, mas o sono tomou conta de mim e acabei por adormecer.

Quatro horas da tarde. Estou no Expresso com a Andreia. Tento ganhar coragem para fazer o trabalho, mas não me apetece. A tarde passou e foi agradável, muito agradável.

É noite.

Dou por mim preso a uma teia de pensamentos, de memórias, de factos.

Tudo me ocorre neste momento. Milhares de coisas viajam na minha cabeça.

Não gosto disto. Não gosto nada disto.

As velas que ardem no escuro, e o pau de incenso que é consumido pelo quente daquela ténue chama, despertam sentidos, lembranças de tempos passados.

Imagino-me a voar. Solto. Liberto de todas essas sombras que me assaltam o pensamento.

Sento-me e relembro.

A luz quente daquelas velas apaga a escuridão. Olho o meu pequeno mundo. Olho uma pequena flor e escuto um pequeno indicio de vida, um rumor de beleza. Vejo-me, neste momento, a tentar vencer a dureza das ideias solidificadas, da espessura dos hábitos que tanto me tranquilizam como me constrangem.

Tento ver a face oculta das coisas e ler aí a minha verdade perfeita. Mas não consigo. Tudo é demasiado inacessível, tudo se esquece cedo de mais.

Neste momento só a escuridão do meu mundo conhece a minha voz. E só esta voz quebra este silêncio de estalactites. Dizer isto é tão absurdo.

Continuo a sentir. Sinto nas vísceras a aparição fantástica das coisas, das ideias, dos pensamentos, das memórias, das lembranças. Sinto a aparição de mim.

Percebo que nada mais há na vida do que sentir o original. É aí que as palavras impenetráveis se instalam, como cinturões de aço, e onde a transacção de ideias nunca chega. Essas ideias ficam guardadas na algibeira. Ninguém as tira.

É aqui que te odeio. É aqui que te amo. É aqui que te digo que nada estava ainda escrito, porque tudo era novo e fugaz. Todas as horas inventadas em prol de coisa nenhuma, ou de tudo vagueiam no tempo, nas gotas de suor que escorrem quando tenho coragem para erguer a face.

É aqui que te odeio. É aqui que te amo.